QUE VIVAN LOS ESTUDIANTES

La lucha de los secundarios continúa este jueves con una gran jornada de cortes simultáneos en distintos puntos de la Capital. En Sociales de la UBA más de 1.300 estudiantes en asamblea votaron la toma de las tres sedes de la Facultad. Al cierre de esta edición, la asamblea del CEFyL votó unirse al plan de lucha. Los docentes bonaerenses cortaron Callao y Corrientes por la reapertura de las paritarias. Hay que coordinar todos los sectores por una gran lucha educativa, hasta triunfar.

Seguí las novedades en el blog "Estudiantes en lucha"http://www.tvpts.tv/estudiantesenlucha

(Violeta Parra)

¡Que vivan los estudiantes,

jardín de las alegrías!

Son aves que no se asustan

de animal ni policía,

y no le asustan las balas

ni el ladrar de la jauría.

Caramba y zamba la cosa,

¡que viva la astronomía!

¡Que vivan los estudiantes

que rugen como los vientos

cuando les meten al oído

sotanas o regimientos.

Pajarillos libertarios,

igual que los elementos.

Caramba y zamba la cosa

¡vivan los experimentos!

Me gustan los estudiantes

porque son la levadura

del pan que saldrá del horno

con toda su sabrosura,

para la boca del pobre

que come con amargura.

Caramba y zamba la cosa

¡viva la literatura!

Me gustan los estudiantes

porque levantan el pecho

cuando le dicen harina

sabiéndose que es afrecho,

y no hacen el sordomudo

cuando se presenta el hecho.

Caramba y zamba la cosa

¡el código del derecho!

Me gustan los estudiantes

que marchan sobre la ruina.

Con las banderas en alto

va toda la estudiantina:

son químicos y doctores,

cirujanos y dentistas.

Caramba y zamba la cosa

¡vivan los especialistas!

Me gustan los estudiantes

que van al laboratorio,

descubren lo que se esconde

adentro del confesorio.

Ya tienen un gran carrito

que llegó hasta el Purgatorio

Caramba y zamba la cosa

¡los libros explicatorios!

Me gustan los estudiantes

que con muy clara elocuencia

a la bolsa negra sacra

le bajó las indulgencias.

Porque, ¿hasta cuándo nos dura

señores, la penitencia?

Caramba y zamba la cosa

¡Qué viva toda la ciencia!

(1960-1963)

En la última semana su semblante había cambiado, la palidez se extendía rápidamente por su rostro y aprisionaba las sonrisas que a veces escapaban y se extendían placenteramente.

Ya era domingo y la somnolencia lo hacía soñar despierto, soñaba con no volver, con ser feliz, con decidir sobre su vida... pero cuando despertaba, miraba el reloj, y entendía que faltaba incluso menos que antes, para retomar la rutina, para volver al vacío, menos para sentirse nuevamente prisionero de la libertad que le habían dicho que tenía.

Los grilletes no los podía ver, pero los sentía... siente como le oprimen el pecho y el peso en su espalda. Siente como en ocasiones lo asfixia...pero sobre todo siente y vive diariamente la condena de sufrirlos.

Ya la pequeña mesa está abarrotada de obras que nunca serán expuestas, de obras que significaron el nacimiento y la muerte de otro sueño más.¿Qué hacer con tantos pedazos de si mismo esparcidos entre los óleos? Quiere vivir, pero no sabe como... quiere disfrutar, pero cotidianamente la realidad le pone trabas que siente no puede superar.

El corazón late, sus pulmones se llenan de aire... sus ojos se nublan ante la inesperada presencia de unas lágrimas que rápidamente reprime..."los hombres no lloran"... se acongoja, pero no es de hombres abandonar.

Se levanta de la cama y saca de un bolsillo una pastilla que traga con la ayuda de un poco de agua. Se da vuelta y retoma el camino a la cama, son solo un par de pasos que se sienten eternos y sumamente difíciles. Antes de acostarse mira los pinceles que descansan junto a la caja de óleos, descansan de él, como el descansa del ingratificante trabajo.

Falta todavía menos que antes... mañana hay que volver, porque todavía los sueños tienen precio y hay que pagarlo.

28 de junio - Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro

Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática

Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor

Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina

Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita

Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa

Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?

¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez

Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda

Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?

¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?

¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría

Y no es miedo

El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve

Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita

¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?

Aunque después me odie

Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?

Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe

Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra

La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien

Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda

Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen

Tengo cicatrices de risas en la espalda

Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo

No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste

Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder

Mi hombría no la recibí del partido

Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer

Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo

El fútbol es otra homosexualidad tapada

Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo

Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza

Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido

La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil

Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted

No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle

Pero esa parte se la dejo a usted

Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje

Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras

Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero

Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA:

Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

Melancólicamente levantó la mano para dar la última de las pinceladas... melancólicamente.
La luz que entraba a la habitación provenía de la ventana. Esta a su vez era reflejo de la luna que esa noche alumbraba tímidamente sobre el cielo.

La luz recaía completamente sobre el cuadro que estaba terminando, sus tonos eran ocres y azules, aunque se podían ver algunas vetas blancas asomando entre algunos bordes. Una vez más reflejó en su obra aquello que sentía. Desagotó su corazón a través de los óleos y los pinceles.

Miró fijamente el cuadro por unos segundos; quizás unos minutos. Se perdió en la intemporalidad de sus pensamientos. Finalmente y con mucho cuidado, lo llevó hasta una pequeña mesa de metal que no tenía nada de especial y que podría uno, quizás, nunca notarla. Dejó el cuadro sobre la mesita. Luego, con tranquilidad empezó a cambiarse... se interrumpió unos momentos para lavarse las manos manchadas con aceite. Volvió del baño y continuó quitándose la ropa y reemplazándola por otra prenda.

Acostóse completamente agotado, tal así que dejóse caer pesadamente sobre la cama. El sueño se apoderó rápidamente de su mente y él se dejó llevar. Soñó con grandes cosas y una vida nueva esa noche... soñó y siguió soñando.
De madrugada cortó su sueño el sonido inefables del despertador. Nuevamente, y seguramente hasta el hastío y quizás hasta la muerte, la rutina lo llamaba. Nuevamente el trabajo exigía su presencia; "que triste" pensó para sus adentros. Volver a donde no quiere, para así poder pagar, comprar... alcanzar ese pedacito de sí mismo que encuentra cuando tiene sus manos manchadas por el óleo y esta dando la primera, o la última pincelada.

Un regreso vale más que dos olvidos

OK, se termina el año y aquí estoy. Antes ausente, ahora presente.

Compartiré estas poesías mal tituladas, porque una de ellas recibió un elogio de mi mejor amiga y coautora.

Disfruten. O sufran...

POEMAS CRUELES PARA UNA NAVIDAD NEGRA

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Amor es una palabra fácil

connotaciones mil, también dolor

como un ave que atraviesa

realidades diversas

Un corazón no puede romperse

pero sí rasgarse por todos lados

espinarse profundamente

desangrarse con cada latido

Mi vida está llena de amargura

noches frías y siniestras

La muerte que no me lleva

me espera con rosas negras

Somehow I

ended up

on a deep dark

deep dark hole

Stories they told me

buried my life

noises, black horses

no light

in my heart

A white moon

an old voice

a whole noon

waiting surprise

Can u feel your soul

bleeding venom?

I can feel hell

all around me

Sueños de azúcar

una espina puede parecer

inofensiva

Montañas a la distancia

ángel cantor

Desesperado intento

de morir

Mañana blanca

quimera inútil

las llaves no abren mi puerta

el sol parece mojado

Tarde se hace

me estoy soñando

lágrimas sin sal

campana quebrada

Just a few seconds after you told me goodbye i was ready to ask you, i was ready to hear the answer I do not want to know…

Some things are no quite right, some things just do not fit, i used to think you may care about me, but these days had proved me wrong…maybe i wait too much of you. Maybe you asked too much of me.

Slowly I’ll forget you, slowly I stop thinking of you…slowly. Time takes care of things, takes care of broken hearts and dropped tears.

Te Amo

Me siento nuevamente frente a tus ojos, tus grades ojos negros, tus penetrantes ojos. Me siento y te miro fijamente, te miro de frente con mis ojos llenos de esperanza. Te miro suplicando una señal, te miro ansiando encontrar en tus ojos el amor correspondido.

Hablo con vos sin dejar de mirarte, pero no te digo nada, no desnudo mi alma ante vos. Hablo con vos sin hablarte en realidad, solo balbuceo palabras que no tienen sentido. Hablo con vos mientras te miro y sigo esperando que me correspondas. Hablo como si hablando con vos de nada, repentinamente hablemos de nosotros.

Y al final de la charla me levanto de nuevo sin respuestas, mirándote, esperando el beso de despedida, el beso que marca el final de una nueva charla, de una nueva oportunidad para mirarte fijamente y decirte “te amo”.